El paraíso que te prometieron huele a mierda y es por tu culpa.

He estado hablando con mi amigo Albaricoque. Pobre, está desolado...
Piensa que su potencial se pierde, que el tiempo pasa y no perdona, que todo lo que no haga hoy ya nunca más volverá porque ya nunca más será hoy. Pobre muchacho. Estuvimos hablando largo y tendido sobre el futuro y el tiempo. Sobre qué esperaba del futuro y qué pretendía hacer con su tiempo. No lo sabe. Y yo le digo ''pero tío, nadie lo sabe, solo puedes imaginar, esperar, desear...'' y ¿sabéis qué me contestó?  ''A veces me pregunto qué sentido tiene desear algo que por definición es imperfecto y finito''. Menuda profundidad ¿eh? Fiuuuuu....
Esto no se lo dije, pero al escribirlo aquí es casi como si se lo dijese a la cara: ¿qué derecho tiene un ser imperfecto de buscar o siquiera tantear con la imaginación la perfección? Se lo tie... TE lo tienes muy creído amigo. Qué malote soy, insultando al dueño de la casa sentado en su sofá HAHAHAHAHA. El pobre infeliz nunca ha tenido gente a su alredor que le haga poner los pies en el suelo. Y yo le amo, y por eso le ayudo.

Después hablamos sobre esto que ha montado. Un grupo de amigos escribiendo y dándo rienda suelta a su creatividad. No creo que ninguno de ellos se de cuenta de forma consciente del sutil juego de egocentrismo que aquí se desarrolla. Una prueba fácil, palpable: cuando te cruces a alguno de ellos pregúntale de qué iba su última publicación y después de que te suelte LA PUTA CHAPA le preguntas de qué iba la última publicación de alguno de sus camaradas, cualquiera de ellos. ¿Ah? ¿Cómo dices? ¿Que ni puta idea? Ya bueno, no pasa nada. Esto es internet: comunicación. ¿Hace falta que explique realmente en qué se basa esta ''comunicación''? No, pero lo voy a hacer de todos modos: Yo soy un autor,  y los demás sois como la felatriz que espera ansiosa la descarga. Yo creo, vosotros engullís, luego vomitáis y si os queda hueco seguís  engullendo. Y no solo aquí, tenéis un comedero inmenso, toda la red a vuestra disposición. La emoción de dominar un nuevo truco con los patines se sustituye por verlo en un video en youtube. Ya no jugáis a videojuegos: veis gameplays. Ya no salís a ligar, está la pornografía. Ya no socializais, solo buscáis el chiste, ser ingenioso, conmover, una reacción en un público imbécil e invisible. Normal que ahora os cueste mantener la puta mirada.
No es comunicación. Es solo ''yo quiero decir esto y que los demás lo escuchéis'' y no hay discusión sino peleas de niñatos y niñatas prejuiciosos. Vamos, no soy un jeiter, solo describo con hermosas pinceladas de bilis el precioso mundo que habéis creado alrededor de vuestros ombligos. El individuo cada vez más individuo y yo te pregunto, querido lector que ya está inventando excusas y argumentos en su mente para echarme abajo la teoría: si hicieramos un pequeño experimento en el que calculásemos y comparásemos el tiempo que pasas tocando las teclas y el tiempo que pasas tocando a otro ser humano... ¿cuál de las dos cifras sería más grande? ¿Tocas más tu ratón que a tu madre? HAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHA No respondas cariño, estás muy guapa de blanco, y ahora ve a lavarte y a ponerte el pijama.

Albaricoque me va a matar. Y todo porque nos deja libertad total a sus colaboradores para escribir como y sobre lo que queramos. Yo creo que es una buena forma de gestión. Pero creo que no da el resultado esperado. Nada de esto lo da, ni lo dará. Porque el público se compone de consumidores, no de creadores. No va a empezar ningún tipo de foro de debate ni nada de eso. La gente no participa. Incluso tú que estás leyendo esto, dentro de 5 o 10 minutos estarás muy lejos de aquí maravillándote de las dotes interpretativas de un koreano de 3 años o jugando a algún juego flash. Mierda, hay demasiados estímulos para centrarse y al final el usuario medio se parece a un paciente vegetal enchufado a un montón de máquinas que hacen las cosas por él. Internet da asco. No no, perdón: Tú das asco. Porque internet eres tú y tus millones de clones. Sois todos iguales aquí dentro, solo cifras y electrones que vuelan por los cables de fibra. Será por eso que me dan tantas ganas de cagar cuando me conecto. Algún día probaré a enchufarme el cargador del pc directamente en los labios a ver si vuelvo a sentir algo. ¿Alguien más se hace pajas por inercia? No sé, seguro que a veces os habéis metido en el navegador y habéis tecleado algo involuntariamente. Automatas. Putas máquinas enjauladas en pequeños recintos lúdicos. Y no os dáis cuenta de que estáis matando la calle. Que vuestros hijos, si siguen vuestros pasos, van a ser unos fracasados con miles de amigos por todo el mundo. La desilusión del primer encuentro: las personas no son fotos. Creíste que era tu alma gemela porque vuestros gustos coincidían y ahora descubres que hablando en persona no soportas el charquito de saliva que se le forma en la comisura. Neuróticos adictos al espacio personal e íntimo. Todos creyendo ser Neo. Pero solo sois... no lo sé.
No tengo ni puta idea.
No os conozco.




Mañana, cuando te despiertes, todo esto habrá desaparecido porque tus notificaciones personales pesan más que tu conciencia. Y bueno, si quieres hablar de verdad -no criticar mi ortografía o tratar de merteme en tu mismo saco- pues deja un comentario. Discutamos. COMUNIQUÉMONOS. No pienses que porque te insulto no te quiero... incluso las putas tienen madre.


Saludos de la Nochesfera.