Deseando que llegue la lluvia ya. Y la lluvia llegó y jodió garajes, coches, casas, carreteras. A mi me sigue dando igual, los garajes, los coches, las casas, las señoras afectadas en televisión. 

Me despierto un martes a las 2, en vacaciones improvisadas. A las 3 las noticias: otra carga policial, otra carga explosiva, sube el iva y me da bastante igual. 

Salgo a la calle, llueve. Llueve y está bien, porque se respira mejor y tengo abrigo. No tengo dinero para el bus, y encima ha subido, casi se me olvidó. Por eso camino con los dos o tres de siempre o los dos o tres de hace tres o cuatro días. Al fin y al cabo camino. Veo obras inconclusas, mierda de perros. Perros y perras sin correa. Gente a la que no saludo porque no les conozco, y no les conozco porque son muchos. Pero ya ves tú, qué dolor.

Paramos en algún sitio resguardados, y sí, nos fumamos un petardo. Nos drogamos, qué miedo y qué risa. Y no hay motivo, solo lo hacemos porque no hay mucho más que hacer, y es tan fácil. No es bueno, pero es tan fácil.

De eso se aqueja nuestra generación: de lo malo pero fácil.

Vuelvo a casa, internet. Setenta millones de pajas o más. En carne viva. 

Luego un poco de realidad: vídeos de asesinatos, noticias sobre asesinatos, AC 130 sobre Iraq...¿alguien recuerda Iraq? ¿Qué más da?

¿Alguien recuerda el final de COD 3? Casi lo mismo, ¿no?, al final ganamos, ¿no?, los buenos, ¿no? Me da bastante igual.

En definitiva: tengo el ánimo sedado a  base de potentes píldoras de mierda concentrada. Si no me quejo es porque es imposible tapar 70 agujeros con 10 deditos y muy pocas ganas. Pero da igual, ¿no?, al final ganamos. Ganamos cada día que todo sigue igual. Ganamos porque no perdemos, o podemos afrontar la pérdida, siempre y cuando no perdamos la comodidad o nuestro asiento. Jóvenes sin iniciativa, puede ser. O quizás seamos todos demasiado viejos ya para hacer algo. ¿Alguien más se siente viejo?

Chicos de 20 con chicas de 14. Yo solo. Corros de amigos a frame por segundo en trampas sociales. Y yo solo, ¿sabes? Pero me compensa, porque aquí todos nacemos solos y morimos solos. Aquí no tienes que rendirle cuentas a nadie más que a ti mismo, y cuando tengas que hacérselo a otra persona que sea solo por amor. Pero cuando tengas que estar en paz contigo mismo... eso es otra movida.

No hay que saber de los 90 para ser alguien. Y ser guay es un invento. Pero estamos enganchados al invento: una vez más la creación supera al creador y lo esclaviza. Estética, que no apariencia; información, que no conocimiento; felaciones, que no mamadas. ¿Quién en su sano juicio tendría pelotas de declararse virgen a los 20? Respeto, una mierda respeto.

 ¿Quién sería capaz de hacer un chiste machista en la tele? El maltrato de género solo es parte del circo que nos administran ellos. Ellos que somos nosotros, o mejor dicho, ellos que son nuestra estupidez que vuelve para mordernos el culo: ahí te mueras obrero. ¿Obrero? ¿Las putas también son parte del proletariado? Límpiate el semen de la cara camarada, y acompáñame a la manifestación, que tus hijos ya comerán goma de neumático. Total, son solo hijos de puta. HIJOS DE PUTA. De una puta, la misma que no quieres de vecina, porque tu esquina es tu esquina, ¿o no?

Además hace feo.

Esto es más o menos lo que pienso.

Y ahora un temazo, porque sí: