Expiación.

Yo, soy el que te miente abiertamente a la cara y te hace sentir lo que quieres sentir. Soy el que hace lo que quieres para conseguir lo que le interesa, soy yo.

Soy el que toma tu palabra como valor y te obliga a cumplir lo que nunca cumpliré, soy la mentira y el engaño, la mezcla de sustancias en mi sangre, las pupilas dilatadas.

Un vaso de vodka en la mesa y un cigarro que se consume en el cenicero, mientras juego con la vida como si se tratara de cualquier juego de cartas, así soy. Cristales vacíos y papel cebolla arrugado, bolsas de plástico encima de la mesa. Soy los bordes manchados de tu DNI, los restos marrones debajo de tus uñas o la resina en tus dedos; molesto, pero necesario. Cartones cortados, libros vacíos.

La música bien alta, la apariencia de ser serio. Intereses enfrentados y espíritu descontento.

Cuanto más he tenido peor me he sentido, sólo cuando me veo sin nada me siento bien. Sin compromisos incumplibles, sin mentiras, sin necesidad de recurrir a las peores mierdas que existen en el mundo. Sólo la música bien alta, la vibración de un bajo subiendo por mi cuerpo, el humo saliendo de mis pulmones, el golpe del cigarro contra el borde del cenicero.

Yo, soy el que te dice que te quiere después de haber follado con otro. El que no te miente pero te engaña. Un cabrón más de este barrio que como cualquier otro quiere sentirse algo. Un cabrón más que escupe palabras insulsas para hacerse sentir bien, que escucha música de ghetto para creer que es de barrio y que se droga todo lo posible para creerse importante, soy yo.

Pero soy el que nunca se siente mal después de haber tragado y sudado, sin embargo sé que no lo he hecho bien, pero soy el que no se arrepiente de ello y vuelve a hacerlo otra vez. Soy el que merece todo el odio pero se gana el amor. Soy la peor y la mejor de las personas que he podido conocer. Un suspiro, después de un buen polvo.

Soy jerga mala, soy pretensión y humos. Olor a tabaco y maría, litros en la playa o en la plaza, gritos y risas, vecinos cabreados y carreras de la pasma. Todo lo que piensas que siempre fue malo pero quisiste hacer, aquello que nunca nos gustó pero siempre amamos.

Soy una pared destrozada, pintura caída, colillas y meadas, firmas y pintadas mal terminadas. Soy adolescentes descubriendo el sexo en el callejón de atrás. Mano en tu bragueta, corazón palpitante, sangre caliente y mareo constante. Soy nervios y temblores.

Luego vuelta a casa, coche y cama, y a la mañana mierda de la falsa, quítate las ropas y no marques estilos. 

Soy represión propia y libertad mal gestionada, pura apariencia. Soy censura literaria, Lorca cabando su propia fosa.

Pollas duras y chupitos de absenta, más gritos. Soy ese intento por mantenerme de pie cuando estoy borracho y tú me agarras de la cintura intentando besarme. Mamadas en el parking de la plaza, miradas extrañas al subir las escaleras. Comida barata, más mamadas.

Chaquetas de cuero, camisetas de grupos, zapatillas sucias y pantalones rotos. Cristales en el suelo debajo de las escaleras, luces de coche y ojos locos pendientes de destellos azules. Chalecos reflectantes y carreras sin sentido. Vómito en las esquinas y papeleras rotas en el suelo, contenedores cuesta abajo, miradas de reproche. Visita a la farmacia, condones baratos, poca experiencia, más miradas de reproche de la dependienta.

Soy lo que todos los jóvenes son, inquietud e imprudencia, parezco lo que todos los padres quieren, seriedad y responsabilidad. La verdad, sangre y mierda en cada una de estas hojas. Realidad, lo mismo que todos pero sin broncas.

Soy ese día solos en casa, soy esa libertad de una primera vez. Amigos y consejos, fracaso real, satisfacción social. Esa mano que te la rodea sin miedos, ese alarido de entrada y salida. Explosiones, gritos y plásticos en el suelo, nueva etapa, madurez de lejos. Mentiras y mitos.

Soy esas edades que se pasan, esa adolescencia que se fue y todo lo que queda, esos colegas, esas mierdas y esas glorias, soy todo lo malo que he hecho y todo lo bueno. Soy la felicidad que siento al saber que he tenido esto y que lo podré seguir teniendo. Esos libros difíciles de explicar en casa, esas películas, esas músicas, esas vidas complicadas. Puertas cerradas. Horas en el cuarto, horas en la calle.

Soy estos veinte años de pasión y sufrimiento. Y me gusta lo que soy.

Nota del Autor:

Cualquier parecido con la realidad no tiene por qué ser casualidad.

A aquellos que sientan molestos por el texto, según el motivo:

-los que se molesten por la temática y el lenguaje, que os jodan.

-los que crean haber sufrido por mí causa, probablemente esten en lo cierto, de ahí que se trate de una expiación.