Sin fricción
La ilusión que cose
la carne a las ideas
se desgarra,
me entran luciérnagas por las brechas,
se cuelgan los vicios de mis jirones.
Ya no alcanzo a sostener
la mirada constante,
el reloj bajo la manga,
el tráfico de formalidades
sin dar un nombre
(aunque se llamen duda)
a cada palmo del suelo que mis plantas pisan.
Como si en el recinto de mi encéfalo
no existiesen las oficinas de paro
tan solo la institucional sospecha de que en la calma
estarán algunas respuestas.
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